Sie finden das Café Montmartre mitten im Herzen von Prag in der Řetězová-Straße, im Gebäude U třený divých. Es ist ein passender Name, außer dass es hier viel mehr „wilde“ Männer – und Frauen – gab, die Spaß hatten.

Die kreative Fantasie der ungezügelten Prager Bohemiens hat dort einen ganz besonderen Ort geschaffen, der für wilde Unterhaltung und betrunkene Eskapaden bekannt ist. Dort wurde der erste Tango in Böhmen getanzt, Dichter mit fiebrigen Augen rezitierten im Alkoholrausch direkt am Tisch Verse und der Cafébesitzer selbst zelebrierte schwarze Messen, die von Mädchen in durchsichtigen Hemden gehalten wurden …

Zu den regelmäßigen Gästen gehörten der Schriftsteller Jaroslav Hašek und der Journalist Egon Ervín Kisch sowie die freigeistige Tänzerin Ema Czadská, die wegen ihres furchterregenden Verhaltens und ihrer häufigen Konflikte mit der Polizei auch „Emča Revolucion“ genannt wird.

„Nur ein gigantisches Werk könnte Montmartre, Prags Bohème, verherrlichen, gegen das Strindbergs Rotes Zimmer der größte Limonadenkitsch wäre“, übertrieb der „wütende Reporter“ Kisch und erinnerte sich an die ausgelassenen Zeiten, die er in dem Buch „Prager Abenteuer“ festgehalten hatte.

Die turbulente Geschichte des Hauses wurde durch eine wunderbare Geschichte aus dem Jahr 1791 angedeutet. Sie wurde von Alena Ježková im Buch „77 Prager Legenden“ festgehalten.

Unter der Leitung eines Impresarios traten im Saal im Erdgeschoss drei garantierte Kannibalen aus England auf. Es war eine aufregende Show: muskulöse Rothäute mit tätowierten Gesichtern, nur in knappe Lederröcke und bunten Federkopfschmuck gekleidet, wurden zu Beginn der Aufführung am Totem des schwarzen Hahns geopfert. Danach spuckten sie aus und stießen unverständliche Schreie aus, bis sie schließlich vor den Augen der staunenden Zuschauer eine lebende Taube aufrissen und ihr rohes Fleisch aßen …

Ganz Prag sprach von dem exotischen Spektakel, und die Kassen des Impresarios waren angenehm schwer. Bis einst ein Bauer aus Südböhmen den Laden nach Prag brachte. Er konnte nicht widerstehen und besuchte die berühmte Show. Er beobachtete ihn aufmerksam, aber irgendetwas an den Wilden funktionierte immer noch nicht. Bis plötzlich ein Licht in seinem Kopf aufleuchtete. „Franto, Lojza, Vinck! Wohin gehst du?“ Sein Ruf hallte durch die Halle.

Die Wilden gurgelten einen Moment überrascht, tanzten dann aber weiter, als wäre nichts passiert. Aber das Bauerntier ließ sich nicht täuschen. „Leute, ich kenne diese Wilden schon seit Jahren, das sind verkleidete Bastarde aus unserem Hof ​​in Vodňany!“, rief er in die ganze Halle…

Der Zauber der Aufführung war plötzlich gebrochen. Es endete vorzeitig – und am Morgen war der Boden nach dem Impresario und seinen Kannibalen eingestürzt. Gerade rechtzeitig. Sogar die Prager Gemeinde interessierte sich für Betrüger, doch die steckten schon lange im Staub und hatten das Geld. Nach ihnen blieb nur der spöttische Spitzname „U tří divých“ übrig, der paradoxerweise zur Attraktivität des Hauses beitrug. Und so erschienen in kurzer Zeit auch die Figuren der drei „Wilden“ auf dem Putz der Fassade.

Zu Beginn des 20. Jahrhunderts begann der Besitzer des Hauses U třej divých im Erdgeschoss mit dem Betrieb einer Putyka und Dupární Olympia. „Die alten, abgesplitterten Wände und die bröckelnde Decke waren nicht gerade das Schlimmste, was mir zuerst auffiel… Aber im vorderen, schlecht beleuchteten Raum drehten sich mehrere Schönheiten der Nacht mit ihren galanten Stöckelschuhen und Absätzen, und ich „Es hat doch angefangen, Spaß zu haben“, beschrieb er den Eindruck des ersten Gastsängers und Komikers Josef Waltner in dem Buch „Eine Handvoll Erinnerungen“.

Er besuchte Olympia immer öfter, bis er schließlich 1911 die Räumlichkeiten selbst mietete. Er richtete hier einen Nachtclub ein, den er nach dem berühmten Pariser Künstlerviertel Montmartre benannte. Der Tanzsaal mit dem Spitznamen „Hölle“ wurde von Hugo Brunner, dem Bühnenbildner des Nationaltheaters in Vratislav, mit einem Zyklus allegorischer Figuren bemalt, die die sieben Hauptsünden des Menschen darstellen. An den Wänden hingen Parodien kubistischer Gemälde, die der Besitzer gerne annahm, anstatt zu bezahlen.

Dank Freunden aus dem Shantan war er bald satt. Dort traf sich das gesamte Prager Nachtleben. Die bunte Gesellschaft bestand aus Bohemiens, Literaten, Anwälten und Ärzten, aber auch verspäteten Ballbesuchern. Tschechisch, Deutsch und Jiddisch hallten unter den Gewölben des Saals, und es war nichts Besonderes, als ein Anwalt in Frack und Zylinder mit einem Mädchen in schlechtem Ruf tanzte.

Jaroslav Hašek und seine treuen Gefährten aus dem feuchten Viertel hatten einst in Montmartre ihre Heimat: der Dichter Gustav Opočenský, der Journalist Matěj Kuděj und die Žižkov-Bohemienfranta Sauer. Das Lokal wurde von Egon Ervín Kisch geleitet, der die Gäste mit Anekdoten unterhielt. Emce Revolution sang am Morgen die Marseillaise, und der Pianist Josef Trumm spielte vierzig Bier lang – bis er sie alle ausgetrunken hatte.

Die Schriftsteller František Langer, Eduard Bass und Franz Kafka sowie die Dichter Karel Toman und František Gellner besuchten das Unternehmen regelmäßig. Künstler des Nationaltheaters, wie der Regisseur Artur Longen und seine Frau, die Schauspielerin Xena Longenová, kamen auf einen Drink vorbei. Sogar Vlasta Burian kam von Zeit zu Zeit.

Der Oberkellner war hier einst ein gewisser František Jirák, der eine Schauspielschule besuchte, was ihm von Egon Ervín Kisch den Spitznamen Hamlet einbrachte. Wie sich der Reporter erinnerte, wurden Tango, Two Step oder Boston zum ersten Mal in Prag auf der Pekla-Tanzfläche getanzt… Sie wurden von Herrn Waltner selbst oder seinem „rotnasigen, eleganten Vorgesetzten Hamlet“ aufgeführt und natürlich natürlich „Miss Revolution“.

Neben modernen Tänzen gab es auch Tänze, die ihren Ursprung in der Smíchov-Unterwelt und nicht im fernen Amerika hatten. Zum Beispiel der ursprüngliche „Bär“, erfunden von Hugo Brunner, um einen Vorwand zu haben, sich mit lockeren Tänzern zusammenzurollen. Berühmt waren auch Kischs Tanzkreationen, der Vopičák, Maninas Stampfen, der Tanz der Gelähmten oder der Holešovicer Apache, der am häufigsten mit Emča Revolution aufgeführt wurde.

Auch andere nette Damen trugen zur fröhlichen Atmosphäre bei: Francka, Žofie, Růženka, Olinka…

„Ich darf sie nicht persönlich beschreiben, ich darf sie nicht mit dem vollen Namen vorstellen, mit dem sie einst von Tisch zu Tisch gerufen wurden. Frösche, die von zu Hause wegliefen, um bis ein Uhr morgens im Hippodrom zu reiten und von ein Uhr morgens bis vier Uhr morgens in Montmartre zu tanzen, wurden zu Ehrendamen oder Grandes Dames … Aber als Gauchos Band ihre Instrumente niederlegte oder der dicke Trumm ein leeres Vierzigstel-Bierglas aufs Klavier stellte, dann waren sie bei der Begleitung nicht wählerisch, weil sie keine Bleibe hatten“, erinnert sich Reporter Kisch.

Am frühen Morgen endete die Unterhaltung, und auch Josef Waltner trug dazu bei: Sein Höhepunkt war die schwarze Messe, bei der er vor einem improvisierten kubistischen Altar das Messbuch las. Er wurde von bezaubernden Mädchen in Leibchen betreut, die kaum etwas verbargen … „Es ist schwer zu unterscheiden, was eine echte Geste der modernen Kunst war und was nur Spaß, Paraphrase oder Travestie war“, bemerkt die Dichterin und Freundin des zeitgenössischen Montmartre-Cafés Josef Kroutvor.

Für Jaroslav Hašek war Montmartre früher die letzte Station. Dort hielt er eine Reihe feuriger Reden, in denen er um Ärger in der turbulenten Zeit vor dem Ersten Weltkrieg bettelte – zum Beispiel um die Ausbildung von Polizeispitzeln –, woraufhin er sich müde auf das Sofa in der Ecke legte und schnell umfiel schlafend.

Lord Hamlet vergab ihm viel und ließ ihn sogar bis zur Axt trinken. Doch dann fiel die Sense auf den Felsen und der wilde Schriftsteller erntete ein lebenslanges Einreiseverbot. Hašek selbst beschrieb, wie dies geschah, in einer Kurzgeschichte mit dem treffenden Titel „Meine Tragödie von Montmartre“. So war es…

„Weck ihn nicht, er ist ein Hund“, warnte Opočenskýs Freund vergeblich, als Hašek direkt im Flur erneut in einen betrunkenen Schlaf fiel. „Ich weiß nicht, was meinen Freund Waltner eigentlich dazu bewogen hat, mich mit seiner ganzen Crew aufzuwecken“, klagte der Autor. Er ergriff schläfrig den Stuhl und … „Ich gestehe Ihnen, Waltner, und Ihnen, Mr. Hamlet, die an Waltners Stelle stehen, dass ich über Ihre Füße stolpern und Montmartre zerstören wollte“, gab der Schriftsteller zu .

Anschließend folgte ein kurzer Ausflug an die frische Luft. „Und ich erinnere mich, als ich zur Tür von Montmartre rief: ‚Kann ich wiederkommen?‘, wie ein lautes ‚Nie!‘ ertönte. Und die Türen von Montmartre schlossen sich vor mir. Ich fühlte mich wie eine Blume, die vielleicht niemand mehr gießen würde, und ich ging zur Dominikanerkirche, um für diejenigen zu beten, die kamen, um mich aufzuwecken. Und dort, bevor ich ein inbrünstiges Gebet sprechen konnte, bin ich in der Kirchenbank eingeschlafen“, beendete Hašek seine düstere Erinnerung.

Seitdem wandert er wie ein verzweifelter Gesetzloser durch Montmartre und bettelt vergeblich um Zutrittserlaubnis. Nur verkleidet gelangte er hinein: „Freund Waltner, dieser Spanier mit dem schwarzen Bart, der nur gebrochenes Deutsch sprach, das war ich.“ Und da er diese Zeit nicht bezahlt hat, haben Sie ihn auch gefeuert. Und das ist meine Montmartre-Tragödie“, fasste er in seiner Kurzgeschichte bedauernd zusammen.

Dann kam der Erste Weltkrieg. Die Verspieltheit starb in den Schützengräben, und nach dem Krieg war es notwendig, eine würdige Masaryk-Republik aufzubauen. Die Generation, die noch vor ein paar Jahren lange Nächte mit geselligem Trinken verbrachte, ist ernst geworden.

„Sie ist durch den Krieg alt geworden und hat aus anderen Sorgen das Lachen vergessen. Es hat sich in Schulen, Nachrichtenredaktionen und Büros etabliert und ist, mit ehrenwerten Ausnahmen, alltäglich und banal geworden“, schreibt Gustav Roger Opočenský in dem Buch „Das vierte Jahrhundert“ mit Jaroslav Hašek.

Von Randalierern und Lebemännern wurden sie plötzlich zu angesehenen Schriftstellern und Dozenten der Kunstakademie. „Die Jungs … nach dem Putsch wurden sie befördert, sie wurden Abteilungsleiter, Professoren, hochrangige Beamte, drei sogar echte Minister“, beklagte Reporter Kisch in dem Buch „Prager Abenteuer“.

Die fröhlichen Mädchen aus dem Tanzlokal legten glücklich im bürgerlichen Heiratshafen an, nur Emča Revolution widmete sich weiterhin dem geschrienen Handwerk. Cafe Waltner kehrte zum Kabarettberuf zurück und Montmartre geriet für viele Jahre in Vergessenheit.

Während der Ersten Republik war Tří divých ein gewöhnliches Wohnhaus mit einem verwüsteten, geschlossenen Erdgeschoss. Nach dem Zweiten Weltkrieg hatte der Papiergroßhändler Ospap dort ein Lager. Erst nach der Revolution erwarb der Bezirk Prag 1 das Haus zur Verwaltung, renovierte es und bot die drei unteren Stockwerke – Keller, Erdgeschoss und erster Stock – zur Miete an.

Das Vorsprechen wurde von der Galeristin Iva Nesvadbová gewonnen, die seit dreiundzwanzig Jahren das Montmartre-Café im Gebäude betreibt. Er nennt sie liebevoll Montík, genau wie die Vorkriegsboheme. Sie kaufte die Möbel anhand von Fotos aus der Zeit, als das Café von Josef Waltner geführt wurde.

„Ich mag alte Dinge, die leider verschwinden.“ Und so beschloss ich, den Zeitgeist zu bewahren und so etwas wie eine Nachbildung anzufertigen. „Früher bin ich in Secondhand-Läden gegangen und habe nach passenden Stücken gesucht“, sagt sie.

„Montmartre hat seine Geschichte, ich wollte daraus kein Geschäft für ausländische Touristen machen. Es ist ein Zufluchtsort für die Prager. Wie Hašek kommen Intellektuelle und Stammgäste hierher: Architekten, Theaterkünstler und Grafiker sowie Universitätsstudenten der nahegelegenen DAMU. Aber die wilden Saufpartys gibt es hier nicht mehr – damals wurde abends geöffnet und morgens geschlossen, während wir um zehn schließen, was schade ist“, fügt er hinzu.

Aus einem wilden Nachtclub ist ein friedliches Café geworden. Wenn man es betritt, hat man das Gefühl, sich in einem etwas schäbigen, aber gemütlichen alten Zuhause wiederzufinden. Abgenutzte Ledersessel und gepolsterte Sofas, staubige, stilvolle Lampen mit Pergamentschirm, ein Kleiderbügel aus gedrehtem Holz, historische Fotografien bekannter Gesichter …

Hinter der massiven Bartheke strömt es seit der Zeit des Kaisers guter Erinnerung. Die überschwänglichen alten Zeiten, die damals herrschten, werden nicht nach Montmartre zurückkehren, aber wir können dort sehr angenehm sitzen und den Lauf der Jahrhunderte betrachten.